Jueves 6 de abril
JUEVES SANTO – AÑO A
Mt 26, 36-46
Hoy, en la liturgia del triduo pascual llegamos a la culminación de la historia de la salvación. Con el Triduo Pascual concluiremos también esta profundización en el Evangelio, leído con la mirada sugerida por la Laudato Si’ de San Francisco y por la Laudato Si’ del Papa Francisco, ambas en relación con la creación. Los invitamos a detenerse, a tomarse el tiempo de profundizar y orar sobre estos versículos de la Palabra. Por eso, la lectura de los pasajes de Mateo de estos días solemnes se centrará en el lugar donde se produjeron estos hechos, inmersos en la creación. Un huerto, una montaña y un jardín. Esta tarde nos encontramos en el Huerto de Getsemaní, en compañía de los olivos en la hora de la oración, del abandono, de la agonía de Jesús.
Getsemaní, en hebreo «gat šemanîm» significa «molino de aceite», quizás mejor «prensa», el lugar donde se prensan las aceitunas. El lagar en la tradición judía recuerda la venganza de Dios, por ejemplo cuando el profeta Isaías dice: «He pisado yo solo el lagar, y de los pueblos nadie estaba conmigo. Los he hollado con desprecio, los he hollado con ira.»»(Is 63: 3). Hoy conocemos mejor, en este molino, lo que es la venganza de Dios a través de la experiencia de Jesús. La narración de Mateo nos describe a un hombre profundamente desvinculado de los demás, que sufre, que reza, que siente tristeza y angustia, un Cristo «dolorido» que, gracias a la cultura franciscana, nos ayudó, siglos más tarde, a salir de la imagen «gloriosa» de la cruz, casi como si Dios ni siquiera hubiera sufrido la pasión, sabiendo que resucitaría. En cambio, Mateo, y luego el arte y la cultura que se desarrollaron a partir del siglo XIII, también se empeñan en hablarnos de la agonía, el sufrimiento y las lágrimas de Dios ante la dificultad.
(Oración en el huerto, Andrea Mantegna, 1455, National Gallery, Londres).
Aquí vuelven muchos temas que ya hemos visto, a lo largo del camino de la Cuaresma de hace unas semanas, en la escena de la Transfiguración: el diálogo Padre-Hijo, la búsqueda del rostro, la compañía de los tres apóstoles, que no entienden lo que tienen delante. Aquí, casi en contraste con la luz del monte Tabor, las tinieblas descienden sobre este monte, es de noche, y la narración de Lucas cuenta todas las horas de la noche, de la captura, del juicio, de la prueba, de la soledad, del eclipse en el que a mediodía oscurece toda la tierra. Una noche que dura todo el día, con decepción, con silencio. Es la noche de la antigua creación, que precede al amanecer de un nuevo día. Ocurrirá como en la primera creación, cuando había oscuridad, y con una palabra creó la luz. Pero hoy, después de la fiesta del Cenáculo, un poco borrachos y un poco conmocionados, al comienzo de esta larguísima noche, entramos en el recinto del molino.
“Entonces Jesús llegó* con ellos a un lugar llamado Getsemaní”. Jesús sale del cenáculo, sale de una casa hecha de muros, y a partir de ese momento pasará por palacios y lugares de tortura, por patios abiertos, por las calles, hasta un monte. A partir de ese momento vivirá completamente fuera, inmerso en la creación y en el clamor generado por la justicia humana. Un lugar de costumbres, cada tarde de esta semana Jesús se retira en oración precisamente «en este lugar«, en este templo. Y de hecho Jesús se lo pide a sus amigos: “velen conmigo«, les pide casi como una súplica. Nos lo pide a nosotros esta noche, dentro del clamor que vivimos cada día. Debemos aprender a rezar, a pedir a Dios no lo que queremos, sino lo que es bueno. ¿Rezar para qué?
«Rezad para no caer en la tentación«. Las tentaciones son las que vimos al principio de la Cuaresma, en el desierto, todas las tentaciones: el pan, el poder, Dios con una varita mágica, en definitiva la tentación de ser «yo el centro», de poseer todas las cosas , las relaciones con los demás, el planeta. También existen las tentaciones que hemos visto al vivir esta Cuaresma Laudato Si’: el individualismo, la comodidad, el consumismo y muchas otras formas en las que nos hemos desconectado de la creación y de nuestros hermanos y hermanas. La oración es fundamental en nuestro proceso de conversión ecológica, no es sólo un hábito bonito o algo que se hace porque nos lo dice la parroquia o la diócesis, sino que es la base para no caer en la tentación. Jesús entra en el jardín, pero pide no caer en la tentación.
«Se retiró como a un tiro de piedra más allá de ellos, se arrodilló y oró«, refiriéndose al terror y la angustia que le llevaron a vivir una oración de contacto total con la tierra. Una oración cósmica, en contacto con la Madre Tierra, en la que Jesús llama a Dios «Abbà», que significa «papá», palabra que recuerda la palabra creadora, una nueva creación, a partir de la oscuridad y el mal del mundo. En primer lugar, Jesús se aleja del mal, pide al Padre: «si quieres, aparta de mí este cáliz«, es decir, el cáliz del sufrimiento que quieren los hombres. Dios no quiere el mal, son los hombres los que construyen cruces, infligen sufrimiento a los hermanos y a la creación. Dios sufre este mal, y si pudiera elegir preferiría que este cáliz estuviera lejos de él. Pero también huye de la tentación de un Dios con varita mágica, tentación de poder e inmunidad, rezando: «Pero no se haga mi voluntad, sino la tuya«. La raíz de todo el mal en el mundo está en la exclusión de Dios, cuando ponemos nuestro ego en el centro. «Mi» voluntad que excluye la voluntad de Dios, la voluntad del bien. Jesús tiene su mirada centrada, como comprenderá Francisco con el voto de «nada propio». No basta con ser pobre, sino que en la vida hay que aspirar a no retener nada propio, porque la posesión es lo contrario del amor. En Getsemaní, esto queda increíblemente claro.
Gran enseñanza de Jesús, precisamente en la más alta demostración de su humanidad: no era sólo Dios quien sabía que resucitaba, sino que aquí estaba un hombre que se sentía desgarrado en su relación con su padre, dentro de una inmensa injusticia. En nuestras injusticias, en nuestras oraciones, sabemos que tenemos a Jesús a nuestro lado, pero él, en cambio, estaba terriblemente solo aquí.
“Vino otra vez Jesús y los halló durmiendo, porque sus ojos estaban cargados de sueño”. La tristeza y la agonía nos impiden ver la gracia, mantener los ojos abiertos. ¡Cuántos ojos pesados hay en nuestra humanidad! “¡Levántense! ¡Vámonos! ¡Ahí viene el que me traiciona!» Levantarse y rezar. Levantarse y partir. Esto es lo que hay que hacer ante el mal, incluso el más injustificable. Esta es la mayor lección que recibimos, en esta noche, entre los olivos de la almazara de Jerusalén.
San Francisco, en la estupenda paráfrasis del Padre Nuestro, nos recuerda: «Hágase tu voluntad, así en la tierra como en el cielo: para que te amemos con todo el corazón, pensando siempre en ti; con toda el alma, deseándote siempre; con toda la mente, dirigiendo a ti todas las intenciones y buscando en todo tu honor; y con todas las fuerzas, gastando todas las energías y la sensibilidad del alma y del cuerpo en el servicio de tu amor y para nada más; y para que amemos al prójimo como a nosotros mismos, arrastrando a todos con todas las fuerzas a tu amor, gozando de los bienes de los demás como propios y sufriendo junto a ellos y sin ofender a nadie» (FF 270). Agradecemos al Señor esta gran enseñanza que nos ofrece en esta noche de silencio y soledad. Oremos en esta noche, dedicando también el silencio, para que podamos aprender de él a vivir en las injusticias y el mal del mundo.
¡Laudato Si’!
